domingo, 26 de junio de 2016

Quérote?

Quérote.

Cóidoo infame,
susúrrocho,
de maneira case imperceptible.
Noto os teus beizos apoiados no meu peito,
e repítocho
Quérote, quérote, quérote…
Sorrís.
Mírasme có ollar inquedo,
tímido, pícaro e intelixente.
Clávasme os ollos, e disme:
repíteo.
Daquela calo
e desvío a mirada,
coma sempre.
Por uns instantes,
só estiveches ti, ti e os meus pensamentos.
E agora pídesme que repita,
con sinceridade,
palabras que nunca fun capaz de decir a ninguén,
agás a min.  
Non me deixas fuxir,
porque xa coñece-lo percal,
e sabes que tan rápido como viñen marcho,
e xírasme con suavidade,
cara ti.

Quérote.
Esta vez es ti quen o susurra,
pero totalmente consciente de que te escoito,
e que non podo evadirme.
Mentras,
elévasme unha man e bícasme nela.
Deixo esvarar o teu tacto pola miña pel
e sinto de repente,
que necesito volver a probar o teu sabor.
Achégome a ti para darche un bico e sen dubidalo,
esquívasme.
Non, dimo.
Non é unha obligación,
sei que mo estás pedindo,
case por favor,
como mostra deste amor que me custa tanto dar
e máis aínda recibir.
Eu xa non sei nin que pensar,
e por iso xa non sinto,
e as veces doe máis.
Fíxate,
fago o mesmo unha e outra vez,
e aínda me sorprende porque non avanzo...

domingo, 19 de junio de 2016

Dust in the wind

Es una de esas chicas que poca gente conoce,
pero quien lo hace,
no se imagina la vida sin ella.
Ella es de esas
que va con prisa a todas partes
y siempre llega tarde.
Es una de esas que nunca sabe lo que quiere,
pero está dispuesta a conseguirlo.
Oculta sus ojeras bajo maquillaje,
y sus lágrimas son lo único que le esperan
cada noche, en la almohada.
Es la compañera del insomnio,
la que mata a los cigarros,
la que pasa por delante de ti
y es imposible no mirarle el culo.


Ella es la de la sombra de ojos clara,
y el corazón oscuro,
la de la camisa de cuadros
y los vaqueros rotos.
Ella es la de la chaqueta de cuero,
los tacones altos,
y el escote con mil miradas.
Es a la que han roto más veces el corazón que las bragas,
la que no sabe que es una cerveza en vaso,
la de líos de una noche,
y amores pasajeros.
La protectora de animales,
la que va a misa todos los domingos,
la ex de mi ex.


Ella es la de las medias negras
y ropa interior con encaje,
la de nadie, ni siquiera de ella,
la que no siente, no sabe que es sentir,
la musa de los poetas
y la guitarra de los músicos.
Ella es la que ha llorado ya todas sus lágrimas
y a la que nadie vio,
la que está loca,
y todos por ella,
la de las miradas vacías,
la que se enamoró de sus libros.


Ella es la puta de Extremoduro,
la Yoko Ono de Jonh,
la de la frente muy ancha
y la falda muy corta.
Ella es la decimotercera uva de la Puerta del Sol,
la única movida que existió en Madrid,
la chica de Tirso,
y la lady Madrid de Pereza,
a la que no hace falta escribirle,
porque es pura poesía.
La de los mil libros escritos en su mirada,
la que abrió su propia jaula
y echó a volar.


Y bueno,
esto es todo lo que yo sé
sobre el amor que te tengo.


Feliz cumpleaños Iria.


jueves, 16 de junio de 2016

Always


Preocuparme, sería desperdiciar mi maldito tiempo. No soy de esas personas que necesitan un "te quiero" en su vida para seguir adelante. Sé que te tuve, a ti y a muchos más, en la palma de mi mano moviéndote como una jodida marioneta. Me aproveché de ti, jugué contigo y te mareé hasta que ni siquiera tú sabías quién cojones eras. En la vida, como tú decías, (Adriana) todo termina. Recuerdo el día que me dejaste y  me restregaste que no era nada más que tú puto pasatiempo de verano. Me dijiste que los papeles habían cambiado y que ahora eras tú quien manejaba los hilos de la relación. Eres un cerdo. Un completo imbécil. Pero no me importa, no me importa una mierda donde esta el pasado, tengo muy claro donde voy...

...Aún así, estaré allí hasta que las estrellas no brillen, 
hasta que los cielos estallen y las palabras no rimen...

DISCO DE LA SEMANA

DISCO DE LA SEMANA
"PEARL"